En plein cœur de l'hiver, alors que la nuit tombe à dix-sept heures, mais que la vôtre n'en dure que cinq, enfilade de rhinos et d'otites oblige, alors, donc, que vous avancez vaillamment dans le tunnel des jours sans jour et des nuits sans sommeil, voilatipas qu'un matin vous vous réveillez, presque en forme.

La fameuse lumière du bout du tunnel ne vous semble plus si loin, ce matin votre corps n'est pas pesamment englué dans vos draps de béton et les cris de bête de vos enfants affamés (que, contre toute apparence, vous avez pourtant nourris la veille) ne vous font pas sortir de votre lit comme une marâtre encore tout étonnée d'avoir un jour eu la folle idée de procréer.

Ce matin, le petit-déjeuner à la lueur du néon de la cuisine prend des airs de fête, vous avez même le temps de faire griller des tartines et de vous préparer du café. (Presque) personne ne renverse son chocolat chaud sur la table de la cuisine, par terre et aussi un petit peu sur son pantalon, (presque) personne ne crie sur (presque) personne. Vous êtes joie, vous êtes flamme vacillante au milieu de l'hiver, vous êtes une sorte de Mary Poppins mâtinée de Cathy Guetta.

Dans le couloir de l'entrée, vous voltigez tel un derviche tourneur inspiré pour retrouver écharpes, gants, bonnets, les vôtres, les leurs, qui trouvent leur place dans un tourbillon d'efficacité. (Presque) personne ne crie parce qu'il n'aime plus son bonnet, (presque) personne ne pleure parce qu'il fait trop chaud dans la poussette, une fois la doudoune enfilée. Tel le Père Noël sur son traîneau véloce, vous quittez la maison, poussette en main et lutin sur les talons, dans une poussière d'étoiles.

C'est généralement à ce moment là, alors que vous commencez à sortir du trou, alors que vos pieds sont posés sur les tous derniers barreaux de l'échelle du puits de la misère hivernale, c'est là que, fourbe, en embuscade, tapie derrière une main d'enfant mal lavée, surgit celle qui vous veut du mal, j'ai nommé LA GASTRO: Impitoyable, elle vous regarde d'un air vaguement dégoûté, elle voit vos petites mains gelées agrippées sur le rebords du puits, elle dévisage d'un air méprisant votre museau frémissant d'un espoir printanier, et, d'un coup de pied nonchalant, elle vous renvoie au fond du puits, là où, pour quelques semaines encore, vous n'entendrez plus que l'écho de votre propre lamento.